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Empiezo a estar un poquito harto de que la gente me engañe o lo intente. Y eso las veces que me doy cuenta. Lo que pasa es que por no montar un expolio, por no pelearse, uno se calla. Es un peso, son dos pesos, ¿qué más me dan dos pesos? Bueno, pues mi dignidad. Que ya está bien de que me tomen por imbécil. Me doy cuenta (algunas veces) pero soy demasiado educado como para decir nada. Porque al fin y al cabo es el chocolate del loro. Pero, ¿y mi dignidad?
El jueves por la mañana me levanté pronto y fui a dar un paseo. Pasé por delante de la Casa Rosada, el Correo Central, bajé a Puerto Madero y estuve tomando una cocacola al sol. Había una niebla densa y pastosa, pero a la vez hacía sol. Luego fui a comer a El Cuartito, una pizzería que se conoce es muy típica y que según unos es imperdible y según otros es regulero. El caso es que fui allí y pedí fugazzeta, que se conoce que es lo que hay que pedir, y estaba muy buena. Daba como para comer cuatro, pero estaba muy buena. La complicación de todo es que era uno de esos restaurantes en los que no se puede pedir discretamente. Era un restaurante de esos en los que los parroquianos entran y desde la puerta van gritando “¡¡Jefe!! ¡Dos de muzza y un chopp!” y hay gritos, y la gente te empuja y comen encima, debajo o pegados a ti. En circunstancias normales me habría dado la vuelta según crucé por la puerta, pero éstas no son circunstancias normales. Era una experiencia que debía vivir. Me armé de valor y triunfé sobre el tipismo. Incluso pude ayudar a un americano que no comprendía la diferencia entre “grande” y “chica”.
Por la tarde estuve con L., que es una especie de figura del mundo del arte o algo así, o esa impresión me da. Uno va con ella a galerías, muestras y eventos, y se encuentra con actores, artistas contemporáneos, galeristas y mecenas. Las exposiciones que vimos muy bonitas todas. Había una obra que escupía pedazos de papel en los que ponía cosas que sacaba de internet. Así explicado suena peor de lo que es luego.
La situación de Buenos Aires es absolutamente dramática. Es una ciudad incomprendida. Me decía una vez una amiga que los argentinos se creían europeos cuando no lo eran (ella es argentina así que tiene derecho a decir lo que le parezca sin estar siendo una cerda xenófoba). Sin embargo yo creo que el problema es el contrario. Buenos Aires, por lo menos, es una ciudad europea y nada más que europea, europea en todos los aspectos. Está salpicada por diminutas perlas de americanismo, pero es, en esencia, una ciudad completamente europea con una población completamente europea. Sin embargo no está en Europa, y sus habitantes se empeñan en incluírse en América Latina, lo que da lugar a una cierta esquizofrenia urbana de lo más interesante.
Ayer después de comer (que merece capítulo aparte la odisea de encontrar un sitio donde comer) fui con L. a un concierto gratis que hacían Los Planetas en un monasterio reconvertido en museo pero que como museo estaba vacío o algo así. Como todo lo que se hace con L. fue rápido e indoloro, debimos durar unas cuatro canciones, lo que hablando de Los Planetas se traduce por cinco o seis horas. Luego fui con G. a un concierto en un sitio que se llamaba el Roxy, que estaba debajo de un puente del ferrocarril en una parte un poco extraña. Con extraña quiero decir miserable. El concierto en si, perdible completamente, porque eran unos blueseros cantando en inglés que no me decían absolutamente nada, y de decirme algo me decían que me fuera, que no se me había perdido nada ahí, y me parecía de mal gusto. Sin embargo la sala era super interesante. Estaba construida en el hueco que queda debajo de un puente de ferrocarril, aprovechando la propia estructura del puente. Hacía un frío de mil demonios, porque no estaba calefactado y la banda de la chica esta no es demasiado popular (cosa que, como ya he dicho, no me sorprende en demasía) así que habría unas cinco o seis personas además de nosotros calentando la atmósfera.
La noche porteña es muy distinta. Lleva otro ritmo, es mas calmada, no es la contrarreloj de cien metros valla que parece la noche madrileña (¡cielos las once y media y todavía así/aquí!). No. También es más difícil de entender. Ayer me recogí pronto (prudencia, no quería pasar toda la mañana en coma vegetando en mi habitación) y hoy pudiera ser que vaya al Tigre con G., aunque no sé todavía.
Es el viaje más extraño de mi vida.
Por ahora.
Ayer nada mas salir del locutorio perverso sin acentos pude comunicarme con unos amigos. Estuve comiendo en un tenedor libre vegetariano en Abasto con G. y comprobé que los chinos en Argentina tienen el mismo acento hablando español que los chinos en España. Llegué a la única conclusión posible: el más internacional de los dialectos del castellano es el chino.
Cuando terminamos de comer volví al hotel a echarme una mini-siesta anti jet-lag de tres horas y media. Me desperté de noche, desorientado y apenas un poco más descansado. Las siestas son compañeras veleidosas.
Cuando me levanté fui con G. a comprarme un móvil para estar localizable esta semana. G. se indignó porque la chica tardó muchísimo en venderme el móvil, pero yo le expliqué que no se sulfurase, que en España habría sido aún peor:
Y así hasta una semana. Lo único que no acabé de comprender es por qué la moza de Personal se frotaba todo el tiempo mi futuro teléfono contra el pecho derecho. Fetiches del mundo.
Por otra parte y en otro orden de cosas, G. me llevó a las carpas que hay instaladas en la plaza de los dos congresos, una al parecer peronista y otra “del Campo”. Hay un conflicto tremendo con “el Campo” se conoce, y el conflicto se basa más o menos en que hay unos señores que se llaman los Oligarcas (de los Oligarca de toda la vida) y otros que se llaman los Kirschner (de los Kirschner de toda la vida), y en medio están unos señores que se llaman los Pequeños Productores que gane uno o gane otro el pulso este que están teniendo son los que van a salir perdiendo sí o sí. Eso si, muy lindos los gauchos. Un país en el que hay tanto atractivo entre el campesinado es un país que solo merece mi respeto. También había unos globos inmensos de un toro azul (bando Campo) y de sendos pingúinos (parece ser que los señores de NH Argentina toleran los acentos pero están en contra de las diéresis) que segun parece están del lado de los señores K. Eso resume bastante bien, creo yo, la sensación que da Buenos Aires. Hay discusión política en la calle, a unos niveles, manejando datos, con una dialéctica años luz por delante de los sectores más civilizados de la política española. Y luego hay una vaquita y unos pingúinos.
Cenamos en San Telmo, en la típica tasca regentada por una gallega que dejó Galicia en 1959 y nunca miró atrás. El feeling era más o menos el mismo que el de cualquier tasca regentada por una gallega en Madrid, pero la gallega hablaba con un híbrido made-in-hell de acento coruñés y porteño. Ella no quería volver a España, porque conocía gente que había vuelto y ya no se había adaptado, porque no era el mismo país que en 1959. Y porque, según palabras textuales suyas, ¿para qué iba querer irse a vivir a otra parte si vive en el mejor país del mundo?
Escribo a contrarreloj porque me sobran unos diez minutos de cibercafe (cibercafe sin acentos porque Telefonica de Argentina lo ha decidido asi) y tengo que aprovechar los 2$. A las cuatro horas de haber llegado a Buenos Aires ya puedo emitir unos cuantos juicios de valor:
Me he parado en Galerias Pacifico a meterme en internet porque resulta que de pronto y sin previo conocimiento de ello me he venido solo. Viva la aventura.
No hace tanto frio.
Odio que no haya acentos.
Fin del mensaje. Nueva informacion ASAP.
Drive on
and take me to the airport
I need to be extremely far away
so I can forget about her
I might forget about her someday
Dos cosas:
Yo sigo como siempre, más o menos
ahora sí que te estoy mintiendo.
(Incomunicación total. No tengo internet. Volveré en torno al día 18.)
La Pequeña Suiza - Pontevedra